Pourquoi je respire, pourquoi j'étouffe? L'air des autres est contaminé. Les gouttelettes retombent par terre mais les respirations se sont mélangées. Qui sait si mes narines n'ont pas aspiré les éléments nocifs?
Lorsque je parle, je m'agite, je fais des liens entre mon corps tout gonflé, mon désir d'exister, et mes ratages, mes contraintes plus ou moins volontaires. Je suis seule avec mes envies. J'ai mis le fait de l'art au dessus de tout, au dessus des corps. C'est mon sacré, mon absolu. Je suis cependant dérisoire.
Je n'aime pas être une femme. Selon moi, une femme est un être faible, névrosé, pénible, inintéressant, c'est le maillon faible. L'homme est du côté de l'intellect, de la force vitale et du faire. C'est une conception du monde qui me met en colère mais je me sens condamnée. Être artiste et femme n'est pas très compatible. Je suis née femme pourtant et ce corps gonflé justement est comme une protection ; malheureusement une protection qui se révèle être une entrave évidente à la construction, à la fabrication et à la réalisation.
Je suis recluse. J'ai tenu loin de moi mes semblables. Je développe des maladies de la peau, un champignon qui me grignote. Je me suis exclue. Je vais me pétrifier.
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